Letras trasnochadas: En una mesa de café

lunes, 10 de enero de 2011

En una mesa de café

Caspar David Friedrich

Las 15:38 de la tarde de este cálido invierno, él tomando té (el de siempre) en una mesa de café, ella solo mirándolo (como cada año) como contándole secretos, por fin ella se acerca:

-Un año más! Estás de nuevo aquí, -Quiero la cuenta ¿Cuánto debo por todos los té que he tomado durante todos estos años? dijo él, -¿Como, te vas? replico ella -Si!, ya no bebo té.

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Mis letras se las dedico a usted que lee.

B I E N V E N I D O S

Algunos prefieren sentir la textura del papel al compás del movimiento de los dedos, otros prefieren sobre la yema de los dedos sentir cada tecla y no es porque no les guste el papel; solo que los dedos son demasiado lentos al formar cada letra que no van al ritmo de lo que se está por escribir, así que algunos prefieren las teclas a el papel. Como yo.

Aunque un poema puede escribirse ya en un verso nunca se termina de escribir lo que se está escribiendo, podemos darnos cuenta de que lo mismo que escribimos nunca es lo mismo... Aquellos escritores hundidos en su soledad se conocían a través de sus palabras. Todo esto es producto de una transformación, un acontecimiento importante que si generaciones pasadas no hubieran contribuido a ello yo no podría hacer esto.

Estas letras trasnochadas a las que después se les prende fuego son pertenecientes a la libertad de creación que por ahora se ha de compartir. Así que queda a su gusto la imagen que se le quiera dar a letras trasnochadas.

Este espacio es de libertad de ideas, sentimientos, sensaciones, todo aquello que nos envuelve entre imágenes, sonidos, palabras.

No es que muera de amor, muero de ti.

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mí, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.
Jaime Sabines